Que faites-vous enfin de vos belles années, Madame la Comtesse ?
N'êtes-vous pas bien née, voulez-vous vous soustraire à ce simple exercice ?
C'est que je désespère, je peine et je m'affaire, besogne sans paresse,
Dans l'envers de mes vers, mon style désuet, mes phrases surannées, languissent
Je n'ai d'amants qu'en rêve, qu'une vie en hivers, et mes griffures au cœur, sévissent
Je me crois poétesse, je fais dans la dentelle et sans nulle rancœur, caresse
Les longs parchemins blonds, viriles ponctuations dont les accents aigus finissent,
Sur les quelques prouesses de Madame la Comtesse, qu'en certains soirs, confesse
Madame la Comtesse, Maîtresse des versets, vous êtes assurément une curieuse hôtesse,
Vous n'avez qu'un seul vice, celui de parafer votre divaguerie de cette moue divine, aveux de politesse,
Comme la fleur de lys, trônant à votre index, vous noyez votre feuille dans l'alcool et la liesse,
Vous et moi sommes en lice, en atours d'autrefois pour conjurer le sort et tuer la vieillesse....